Par la fenêtre, elle reconnait l'Hudson River. Elle
est à New-York ? L'air lui manque, les bruits
extérieurs deviennent sourds. Elle se jette sur le lit,
attrapant un énorme coussin posé là, y plonge sa tête et
se met à hurler.
Un cri sourd et cinglant. Un de ces cris qui vous
prend aux tripes, de ceux qui, éraillés et puissants,
frôlent le désespoir et interrogent la douleur qui peut
être enfouie en chacun de nous. Un cri qui aurait
donné à n'importe qui, ne la connaissant pas, l'envie de
la serrer fort dans ses bras. Très fort pour qu'elle ouvre
les yeux, pour qu'elle sente qu'il y avait là, quelqu'un
pour faire qu'elle arrête de suffoquer. Quelqu'un, pour
faire qu'elle pense à respirer ! Quelqu'un, là, pour lui
montrer qu'elle n'était pas seule.
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